Portais do surreal

Com o copo, vazio, de conhaque nas mãos, Ela sonhou o sonho de volúpia que (nunca) iria acontecer.

Sonhou que flores surgiam do escuro com nomes escritos nas pétalas vermelhas. E Ele, lambuzado de bombons dourados, vinha lhe apertar entre os braços.

Vinha lhe despir rasgando longamente.

Vinha lhe insuflar de orgasmos as carnes tremeluzentes.

Vinha lhe emprestar o gozo mais demorado.

Vinha olhar no fundo de seus olhos.

Vinha lhe pingar na boca o quente que ansiava.

Vinha lhe dizer que sim.

Desproteger a noite 

Vasculhar seus segredos

Contar seus mistérios

Mostrar o fantástico mundo.

E ela, entre o tudo, desfazia-se em nadas

 E sussurrava

Que mais não queria

Que mais não podia

Que mais não precisava

Que era só esse o suor que esperava

O beijo louco que ardia.

E deixaria dormirem a seu lado os cabelos escapados do acaso

Rebuliçados

Confusos

Belos

Intensos.

E Ele desfigurado, intrépido, desnudo

Sorriria em gemido

Que sim e que sim e que sim

Que ela assim.

Depois, Ela virou as costas pra o copo e olhando a todos disse:

-Se o que escrevo é mentira? Não, nada é mentira. ...Boa parte é ilusão... e o resto é quase verdade...